Je suis un soleil enfermé dans une prison de ciel bleu

Ses barreaux sont peut-être invisibles mais ils sont bien là

Déprimé à l’idée de ne pas pouvoir faire ce que je veux

Je lance des rayons dorés sans aucun éclat

 

Je suis un soleil enfermé dans une prison de ciel bleu

Depuis ma naissance, mes parents se sont toujours arrangés

Pour faire partir avant mon arrivée tous les nuages poisseux

Qui souilleraient ma soi-disant majesté

 

Je suis un soleil enfermé dans une prison de ciel bleu

J’ai beau briller de toutes mes forces, ça ne sert à rien

Mes rayons glacés n’atteindront jamais les cœurs ténébreux

Des nombreuses personnes qui souffrent du chagrin

 

Je suis un soleil enfermé dans une prison de ciel bleu

Chaque soir avant de me coucher

Des doutes existentiels atrocement ennuyeux

M’assaillent, m’empêchant de me reposer

 

Je suis un soleil enfermé dans une prison de ciel bleu

Comme tout le monde, je cherche le bonheur

Mais ma fiancée nocturne qui brille de mille feux

Ne cesse de fuir face à ma douceur

 

Je suis un soleil enfermé dans une prison de ciel bleu

Parfois, je la croise, toute grise et toute petite

Mais elle s’en va ensuite, c’en est presque douloureux

Mon cœur explose de désespoir comme un bâton de dynamite

 

Je suis un soleil enfermé dans une prison de ciel bleu

Mon destin semble être celui d’un astre solitaire

Je suis résigné, mais quand même un peu malheureux

Je me demande bien qui a décidé de me faire vivre cet enfer

Dans ce monde monochrome

Comment vivre sans musique ?

Que ce soit du rock ou du classique

Les notes donnent vie à chaque atome

De la campagne et de la ville

Sur un rythme soul ou sur un rythme tranquille

Elles s’égrènent dans toutes mes cellules

Musique qui fait rire, musique qui fait pleurer

Musique qui fait peur, musique qui fait danser

Jusqu’aux dernières lueurs du crépuscule

Musique qui fait vibrer nos cœurs à l’unisson

Musique au rythme endiablé

C’est une explosion

De vérité

Insurrection poétique 

 

La poésie ça ne se mesure

Pas ; non, la poésie

Se ressent, se vit.

La métrique, la césure

Tout ça ne sert à rien :

Seuls ceux qui ne La comprennent

Pas en ont besoin.

Ces rimes qui s’égrènent

En silence ou à voix haute ;

Quelle terrible faute

Que de considérer

Qu’elles ne sont que masculines ou féminines !

Pourriez-vous aussi facilement classer

L’être humain qui en est à l’origine ?

Non, sûrement.

Le faire serait presque indécent.

Les poèmes sont aussi vivants que l’âme

Qui les a créés ;

Ils se sont simplement échappés,

Un peu comme des flammes

Qui échappent à un pompier.

N’essayez pas de les domestiquer,

Héritiers des classiques,

Ou même d’y distiller une quelconque loi mathématique :

La poésie n’a pas de logique,

Comme vous le diront les romantiques.

Ça contredit peut-être les règles de Boileau,

Mais regardez, je ne fais rien, les mots

Viennent tous seuls et riment d’eux-mêmes,

Je ne sais pas même pas si on peut appeler ça un poème

Tellement je ne fais aucun effort.

La preuve qu’un mot c’est tout sauf mort.

Notre ami Victor Hugo

A bien compris

Qu’on ne peut pas enfermer les mots

Dans de simples catégories,

Et qu’un poète est avant tout un révolutionnaire

Qui laisse les phrases faire

Ce qu’elles veulent à condition que ce soit joli.

En ce qui me concerne je suis de son avis,

Mais bon, vous vous en fichez de ce que je pense.

Vous cherchez juste à vous remplir la panse

Spirituelle, jusqu’à en avoir une indigestion.

Comment, il ne faut pas insulter les lecteurs ?

Je dis ce que je veux que tu le veuilles ou non

J’énonce ce que mon cœur

Me dicte, même si ça finit par vous porter préjudice.

Au pire, qu’est-ce que j’aurai ? Un procès ?

Mes rimes attirent les quolibets et le supplice

Comme un colossal aimant rouillé.

Mais il ne faut pas croire que je suis la seule coupable :

On peut savoir pourquoi vous lisez ces pensées intimes ?

C’est un péché impardonnable

Que de lire ces quelques rimes.

Enfin, maintenant que vous êtes là,

Autant nous dire nos quatre vérités.

Que pensez-vous des poètes, en réalité ?

Vous trouvez qu’ils sont inutiles, n’est-ce pas ?

De nos jours, un poète ça ne sert à rien :

Ça ne gagne presque pas d’argent,

Leur travail c’est du vent.

Avec leurs rimes ils gagnent à peine leur pain.

Mais, de tous temps il en a été ainsi,

Les poètes et les artistes en général sont des incompris,

Des martyrs, des génies un peu fous.

Catégorie à part, les chanteurs qui font gagner plein de sous

A leur maison de disques avide.

Mais leurs textes sont un peu vides

De sens parfois non ?

Une musiquette, des paroles artificielles et voilà une chanson !

Enfin bref, revenons à nos moutons.

Ah j’oubliais, c’est un poème sans queue ni tête,

Sans début, sans fin, sans transition.

C’est vraiment du grand n’importe quoi ce texte.

Bon ça veut plus rien dire ce que j’écris.

Faudrait peut-être que j’arrête,

Alors je vous prends plus la tête.

Au revoir, amis lecteurs ! (amis ?)

Eh, j’ai dit que j’arrêtais !

Assez de polémiques !

Sur ce, après ces paroles énigmatiques,

Je vous laisse méditer.

 La couleur du bonheur

 

Dis, ça a quelle couleur le bonheur ?

 C’est multicolore comme un champ de fleurs

 

Bleu comme un beau ciel d’été

 Vert comme les arbres de la forêt

 Blanc comme un sol enneigé

Noir comme la nuit étoilée

 

Gris comme une vieille statue de pierre

 Transparent comme l’eau de la mer

 Rouge comme une coccinelle éphémère

 Orange comme la lumière des lampadaires

 

Jaune comme le soleil éclatant

 Doré comme l’éther étincelant

 Rose comme une robe d’enfant

 Violet comme le crépuscule somnolent

 

 

Insomnie

 

Dix heures

 Ma sœur finit de réviser

 Ma mère surveille la machine à laver

 Mon père et moi regardons la télé

 

Onze heures passées

 Ma sœur et ma mère se sont couchées

 Mon père y va : « Tu te couches bientôt, hein ?

 – Mais oui mais oui… à demain. »

 

Minuit

 O petits pixels à la couleur éphémère

 Le regard des êtres de lumière

 Muets me passe au travers

 

Une heure et demie

 Dans la chambre silencieuse

 Je me décide à me glisser dans mon lit

 Mais un instant plus tard j’allume la veilleuse

 

Deux heures

 Au cœur de la nuit

 J’allume mon ordi

 Et discute avec un ami

 

Trois heures

 Mon compagnon virtuel s’en est allé

 Dépitée je me dirige vers la terrasse étoilée

 Histoire de fumer

 

Quatre heures

 L’âcre relent de tabac emplit mes poumons

 J’adore cette étrange sensation

 Quand la nuit prend une couleur vermillon

 

Cinq heures

 C’est l’été le mari de la lune nacrée

 Commence à marmonner

 Il va bientôt se réveiller

 

Six heures

 La sonnerie stridente d’un réveil

 Retentit tandis que le soleil

 Revêt son manteau rose et vermeil

 

Sept heures

 Encore une nuit passée

 A ne rien faire à trainasser

 Une autre journée identique a commencé