C comme Chrysalide est un recueil de poèmes d'une trentaine de pages, dont la plupart ont été écrits entre janvier et avril 2012. Mais il y a des exceptions, comme "La Rose Eplorée", qui a été écrit vers 2008 ou 2009 (je dois avouer que je ne sais plus trop).

Sinon, "L'Explorateur" est une sorte d'ode à la recherche des rimes...

J'espère que vous apprécierez ! ^^

La Rose Eplorée

Il était une fois une Rose rouge enfermée dans une serre.

Un jour le Jardinier planta des graines qui se transformèrent

En plantes carnivores. Elles aspirèrent

La joie de la Rose rouge qui perdit sa couleur

Et devint noire. Déçu le Jardinier la jeta. La Rose noire en pleurs

Abreuva de ses larmes la terre asséchée qui se couvrit de fleurs.

Celles-ci, reconnaissantes envers la Rose éplorée

Allèrent plaider sa cause auprès du Jardinier

Qui accepta de la réinstaller dans le verger.

Les plantes carnivores de dépit se dévorèrent entre elles

Leurs derniers pétales s’envolèrent vers le ciel                  

Comme la tristesse de la Rose dont la joie fut éternelle

L’explorateur

Les Poètes sont pareils aux explorateurs passionnés

 Qui parcourent la luxuriante canopée

 A la recherche d’espèces nouvelles

 Cette quête éternelle pour toujours les ensorcelle

 A l’abri d’un bosquet frêle

 Le Poète observe un troupeau de rimes riches

Dans leur habitat naturel

 L’esprit, un territoire fertile mais en friche. 

Il se rapproche, un craquement de feuilles résonne

 Les rimes lèvent un instant la tête

 Rien ne bouge, on n’entend que le vent qui marmonne

 Puis elles poursuivent le paisible repas que jamais elles n’arrêtent

Le Poète relâche sa respiration

 Elles ont bien failli s’enfuir

 Ce serait dommage de rentrer bredouille, non ?

 Ça vous enlève toute envie de sourire

Soudain les herbes frémissent

 Un intrus s’approche

 C’est un publiciste

 Il compte se remplir les poches

C’est un individu de la pire espèce

 Aussi méprisable qu’un trafiquant d’ivoire

 Il ne va pas lui voler sa proie quand même !?

 Le sang du Poète ne fait qu’un tour

Il lui assène un sonnet sur la tête, comme ça slash !

 Transperçant aussi sûrement qu’un sabre acéré

 Les allitérations font éclore une fleur de sang sur le crâne

 Du trouble-fête qui l’a bien cherché

Durant l’incident les rimes sauvages

 Se sont enfuies au loin

 Le Poète soupire en regardant les pages

 Aussi blanches que ce matin

Puis il observe le cadavre du voleur

 A cause de lui cette journée

 Fut inutile ; le Poète dépité donne un coup de pied

 Dans le corps mou comme du beurre

Tout est à recommencer.